singulièrement votre

Les squelettes aux dents courtes et longues; dansent sur leurs propres musiques, celles la même qui tuent eux mêmes, dans une sorte de transe quotidienne, au rythme des vagabonds sortilège de la pensée toujours dilapidée dans les images perdues de leurs sort de travail endorphine, Il n'est plus, l'esprit a toujours été rendue dès que les clics de leurs souris amènent de nouveaux sorts jolis, le pacte de ceux qui ne reconnaissent pas, qui portent lourdement sur eux leur carcasse de fer aux kerosen jaune de leur hyenne mythilene.
Qui est ce? n'est ce pas?
C'est ainsi que ce n'est pas!
Je suis Charlie, mais je ne sais pas.
Les ratiocinations des coeurs cherchent la moelle : une vapeur . Et du vent. ! Et voilà que rien n'est plus!
Les marées ne remonteront plus toujours si on change la lumière du jour,
Ainsi donc est l'oubli, on le cantonne : des livres, des cris, des insomnies, et les pires, les silences des coeurs indifférents, qui regardent oubliant ceux qui mangent et qui suintent. Allah n'est plus grand, il s'est fait dévoré par des éons transcendants sortir enfin de ceux qui gémissent, et pleurent puis continuer a manger dedans.
Toutes les histoires nous renseignent sur les systèmes aux milles soleils, nous sommes des sabliers a la divine tetrakis nous contons sur des moutons et nous dormons sur nos vices; nous comptons les pièces : direction l'Amérique, où mon oncle expie l'âme de ses matrices, le feu des pleurs est plus grand que la peur du vide, et les archanges au poches livides tournent pour imiter les derviches : milles lieux plus lointains ne vaudrait pas mieux que nos guns silences nous vivons encore attachés a quelques amulettes fétiches, où reluit l'espoir des immondices de nos murs en briques cendres. Les noir de jais et les roses tiedissent, faudra t il en dire long encore sur ceux qui en dedans et sur nos peintures sonnent milles fois l'heure des résurections nous attendrons sous nos maquettes de petits mots doux.

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